Nils reseblogg

Mörkret sänkte sig runt den lilla stugan utanför den lilla byn som ligger utanför den lilla staden i utkanten av det lilla landet i världens näst minsta värdsdel medan jag ägnade hela söndagen åt att tycka synd om mig själv för att jag inte lever på en plats där jag kan gå och hoppa i havet fyra gånger om dagen utan att dö av förfrysning eller för att jag hoppat rakt ner och knäckt skallen ett stenhårt isblock.

Till min hjälp i illamåendet hade jag bilder från bättre tider och en kvävande tystnad.

Sen började jag elda. Det finns ingen större fördel med att bo i ett torp på landet än den att man när som helst kan ägna lite tid åt något så "back to the basics" som att göra upp eld. Speciellt när det hänger istappar inne i skorstenen och själva tändtiden tar ett par timmar längre än det troligtvis hade gjort för en grottman.
I tre timmar tänkte jag inte på någonting annat än eld och att jag måste göra en 2-do-lista.

På att göra listan:

*Skaffa en fåtölj så att jag kan sitta i framför elden och läsa en god bok med en kopp te, eller eventuellt ett glas whiskey. Det miljön måste bara vara lika bra för intellektet som armhävningar är dåligt för handlederna. Dessutom hade det, speciellt whiskeyn som jag troligtvis bara kommer lukta på då mina manlighetspoäng trots hobbyn ”göra upp eld” inte ens i närheten är många nog att gilla en sådan fruktansvärt äcklig dryck, fått mig att känna mig lite som Hemingway. Jag vet INGENTING om Hemingway, men ändå känns känslan av att göra någonting som får mig att känna mig som honom eftersträvnadsvärt.