Hur man stjäl en våtdräkt med hjälp av en katt..
-Why not? Frågade jag och tänkte på min våtträkt som just i detta nu hängde ut genom fönstret där hemma.
-You know the cat-trick? Maroccan people very smart you know. Sa han och log åt våran okunskap kring detta tydligen allmänt kända "cat-trick". -Cat have claw.. han visade med handen hur en katt-tass med klor ser ut.
Han log åt det genialiska i detta och vi har nu slutat hänga våra våtdräkter i fönstren.
Min första splirrans nya bräda..
Jämställdhet och sen surf.
Första surfet, första vågorna och första träningsvärken
Borttappad på Marockos flygplats
Var tanken som for igenom mitt huvud när jag stod på Agadirs flygplats i östra Marocko 20:14, eller två timmar senare än vad det stod på min biljett och därför också minst en timma senare än den taxi jag var inbokad i hade lämnat. Dessutom valde alla de tre bankomaterna på flygplatsen att spotta tillbaka mitt bankomatkort medan det stort stod –INTE EN CHANS!- över hela skärmen. Jag misstänker i alla fall att det var så det stod då det gällande språket här är arabiska.
Hade det inte varit för att jag bokat ett väl sent tåg från Kalmar till Kastrup, och samma tåg varit ännu senare vid ankomst och att jag därför inte hunnit äta sedan frukosten klockan åtta, hade min aningen utsatta situation där på flygplatsen säkert besvärat mig. Nu kände jag mig istället mest desperat efter mat.
Det blev helt enkelt en jakt ner i väskan efter det svenska godis jag lovat att ta med mig till Jonatan som arbetar här nere. På väg ner bland böcker, laddare och till sist godis passerade min arm min (extremt käcka och mycket praktiska) passväska.
Sedan min första resa för nu.. sex år sedan.. (Fan jag börjar bli gammal.. ) har det legat lite US-dollar där i. Dessa kom jag plötsligt ihåg och det blev min räddning. Eftersom Euro eller Dirham är valutan här blev dessutom taxichauffören lite konfunderad och räknade helt fel när vi skulle komma överens om ett pris till Taghazout som är den by, fyrtiofem minuter norr om Agadir, som jag planerat att spendera min vinter i. 20dollares katsching!
Fram kom jag alltså tillslut och precis lagom till maten.
Såå.. ..elva veckor med surfing, sol, goda böcker och eventuellt lite plugg har tagit sin början.
Fiskpinnar och potatismos! Kan livet bli bättre?
Den 21-28 Juli ska jag åka upp och hälsa på Zlatan och Silje som jobbar på ett surfcamp i Norge. Må med goda vänner, surfa, skata miniramp och klättra upp på minst ett par berg. Citerar fiskpinnen; "(..)..kan det bli bättre?!?!)
Medan någon skulle se mitt semesterparadis som: åka norrut?????, till en av de regnigaste ställena i skandinavien som dessutom är det dyraste?, med iskallt vatten?, utan ens en affär och än mindre en bar? Vafan är det fel på dig! så är inga av ovan nämnda semesterparadisegenskaper ens aningen opeppbringande för mig. Så därför o du anonyme fiskpinneälskande, coladrikande -fotbollsfantast. Njut av ditt så njuter jag av mitt!
Förresten, innan jag lutar mig tillbaka och slipar ner mina hjärnceller med en hjärncellsrasp i form av UFC 159 (MMA-våld) vill jag bar uppmärksamma att jag blivit frågad på date här i kommentarsfältet till förra inlägget. Medan jag rodnar som en liten liten flicka och är mycket smickrad måste jag tyvärr meddela att jag numera måste avböja alla de tusen och åter tusen dateförfrågningar som trillar in. Stina han först. Jag är numera paxad.
Film: Hugga lite vé 2: Revenge of Beethoven
Medverkande är: Beethoven, Jag själv, Petrus "Petrus" Galli, och örat på Fru Kanin som sticker upp ur hennes grav. Varsegod från oss här i filmteamet!
Film: De två vännerna och Nisse
Jag stod emot in i det längsta..
..men tillslut blev omvärldens påtryckningar allt för mycket även för mig. Jag föll in i instagram hals över huvud och blev mottagen med öppna armar och varma likes. Mobilbildsdelandets plattform nummer ett har nu även mina warpade mästerverk med skugg-, dimm-, fokus-, sepia- effekter. Följ mig på Thenils3.
Novell: Gubben, fåglarna, kanin och sjön.
Natten övergår till gryning och en ny dag är på väg att ta sin början i Lilla skogen. Med dagens första solstrålar vaknar inte bara den lilla kaninen till och skuttar ur sitt kaninhål för att smaska i sig en fyrklöverfrukost, även småfåglarna har fått liv och medan dagen tränger undan nattens dis sjunger de sin vackra sång och flyger snabbare än vinden. Runt, runt mellan kronorna jagar de varandra. Över gläntor de flugit hundra eller tusen gånger innan. Och precis som vanligt tar dagens första flygtur slut vid det lilla röda torpet fyllt av havre som står på en stång för att hålla katten och ekorren borta precis brevid det exakta likadana men många gånger större huset där Gubben bor.
Fåglarnas sång väcker gubben och samtidigt som han öppnar ögonen sprider sig ett leende över hans ansikte. Han sätter sig på sängkanten och kliar sig i håret medan han ser ut på de små liven som äter sig mätta på havre alldeles utanför hans fönster. Han muttrar förnöjt för sig själv och reser sig för att äta lite frukost han också.
Inte många minuter senare fylls hela det lilla torpet av hemtrevlig kaffedoft och det lugna ljudet av symaskinen när gubben lagar ett hål i sina gamla gröna långkalsonger.
En stund senare har fåglarna ätit sig mätta och gett sig av ut bland trädkronorna igen och gubben håller som bäst på med att klämma ned sina stora fötter i de gamla stövlarna han alltid använder när han går ner till sjön.
Med metspöet på axeln och en burk maskar, som han grävt upp i potatislandet dagen innan, går gubben stigen genom skogen förbi kaninens hål och ner mot sjön. Kanske blir det en riktigt fin abborre eller två till middag i Gubbens kök idag.
Han ställer sig på den stora stenen som sticker ut lite längre än de andra i vattnet och låter en mask bli simmande med kroken i sig och flötet över sig.
Solen är nu långt över horisonten och gör att sjön ser ut som glänsande guld där ytan krusar sig och fiskar uppenbarligen rör till vattnet under ytan. Fåglarna har återvänt till den gamle gubben för att följa hans fiskelycka och fulländar stunden med sin ljuvliga sång.
Tio minuter går och inte en enda fisk nappar vilket egentligen inte rör gubben i ryggen där han står på sin sten vid den lugna sjön och grubblar över allt och ingenting.
Trettio minuter går, fyrtiofem, en och en halv timma, två. Gubben börjar bli lite trött i benen men kommer fram till att han fortfarande inte kommit underfund med svaren på sina grubblerier.
Över fyra timmar har nu gått och fåglarna har sedan länge tappat intresset. Den lilla Kaninen hoppade ner i kaninhålet igen efter fyrklöverfrukosten och märkte därför inte att solen gick i moln och det istället började regna lätt samtidigt som en kall bris började leka över sjön.
Det gjorde däremot gubben där han står, fortfarande blixt stilla som en kopia på sitt flötes rörelser och sakta blir blötare och blötare, kallare och kallare. De nylagade långkalsongerna verkar inte ha någon påverkan över huvudtaget på hans kapacitet att hålla värmen.
Plötsligt börjar en åder i gubbens panna skjuta ut från resten av pannan med ett pulserande bultande. Hans tidigare så leende anletsdrag han nu övergått till ett argt tandgnissel och hans hudfärg blir för varje sekund som går rödare och rödare.
Plötsligt skriker han rakt ut till alla och ingen:
-JÄÄÄÄÄÄÄÄÄÄÄÄÄÄÄÄÄÄÄÄÄVLA RÖÖÖÖÖÖV!!!!
Han tar fiskespöet och kroken och masken som fortfarande sitter kvar och knäcker det över sitt ena ben. Fortfarande vrålar han svordomar vars like aldrig tidigare hörs vi den lilla sjön. Han biter av tråden och kastar överdelen av spöet med krok, mask och allt med en kraft bara ett långt liv av hårt kroppstarbete kan uppbåda, i en vid båge över den lilla viken i sjön och pricksäkert ner i den lilla Kaninens kaninhål där det oskyldiga lilla djuret spetsas rakt i hjärtat och dör direkt.
Gubben sträcker sig efter den andra delen av spöet men tappar fotfästet och slinter rakt ner i vattnet vilket gör honom ännu vildsintare och om möjligt ännu rödare i ansiktet.
Han norpar åt sig den avbrutna underdelen av spöet och hugger ut sina egna ögon med den innan han plötsligt stannar upp och tystnar.
Gubben står med vatten upp till midjan i en liten sjö mitt ute i skogen. Där hans ögon satt för bara några minuter sedan är nu bara två hålor, fyllda med sörja, var och blod som droppar ner och låter plopp, plopp, plopp mot sjöns vattenyta. Han håller fortfarande det halva spöet i ena handen medan den andra bara hänger utmed hans sida. Han lyssnar. Men efter vad?
Plötsligt och snabbare än han tidigare kunde blinka, kastar han den kvarvarande spöändan rakt fram in i skogen. Den sylvassa projektilen flyger som skjuten ur en älgstudsare rakt igenom tre små fåglar för att sedan spetsa ett träd.
Leendet återvänder tillsammans med solens strålar till gubbens ansikte när han sakta går ut på djupare vatten tills han inte finns mer.
Sjön ligger ännu en gång spegelblank när skymningen tar över dagen och välkomnar natten.
Börja på en ny kula..
Men då jag i förrgår aningen suddig i ögonen och med frukostgröten i knäet råkade trycka "yes" på förfrågan om jag ville uppdatera min telefon och därmed raderade mina i runda slängar 300-400 bilder, sms från två år tillbaka samt alla kontakter i telefonboken blev jag ändå helt kall inombords. Kommer jag överleva det här?!! Och alla bilder? Och det där sköna sms'et jag fick från en tjej 2011 där hon halv tre på natten beskrev okristerliga saker hon ville göra med min kropp. Det sms'et har tillsammans med all mina telefonummer försvunnit i programuppdateringens masugn för att aldrig någonsin kunna återuppstå igen. -HEEEEEEEEELVETTE!
Men sen kom tanken om att börja på en ny kula till mig. Kanske är det inte bara så att min telefon är carte blanche, utan med den hela mitt liv. Jag kan göra precis vad jag vill härifrån, välja vilken väg som helst, och allt bakom mig är glömt. Det där sms'et glömmer jag visserligen aldrig, men resten..
Radiofail!
I mycket god tid, fyra timmar innan sändning, plockade jag upp Rinaldo, en av mina två vapendragare i radiovärlden, för att vi ännu en gång skulle försöka ge oss på ett datorprogram som en av dagens elvaåringar hade överlistat innan han ens kommit igenom en halv av icas billigare version av red bull.
Vi hade redan lagt en hel dag utan att lyckas med mer än att radera vår egen användarloggin och tillslut fått ihop hela två ljudfiler till ett Pastiche-jingel-intro.
Det blev dock inte något andra försök för samtidigt som vi insåg att vi inte blivit tilldelade något passerkort för att släppa in oss själva i byggnaden efter klockan sex, blev vi varse om att det i vilket fall inte hade lett till någon radiosändning.
I -21C plockade jag upp telefonen för att ringa efter någon som kunde släppa in oss men fick läsa det här istället. FAIL!
Pastisch! på Radio Shore
Mellan 21:00 och 22:00 kommer vi att sända torsdagar jämna veckor hela våren.
"I rastlös anda har Nils Johansson, Robin Rinaldo och Andreas "Wolverine" Delphin bestämt sig för att en gång varannan torsdag hela våren 2013 utsätta radio shores lyssnare för sina och andras (stulna) tankar och ideér. De ser sig som underdogs bland alla journaliststudenter på radio shore, men kommer med en uppercut från Statsvetarelinjen en gång (varannan vecka) visa vart skåpet ska stå och att det inte bara är journalister som är mediekåta och älskar att höra sina egna röster där ingen som helst kan ställa krav tillbaka på källkritik, uppförande, osv. JÄMNA VECKOR 21:00 till 22:00 följ med."
Eld och Hemingwayfotölj.. Eller fortsatt struntprat-tidsfördriv..
Mörkret sänkte sig runt den lilla stugan utanför den lilla byn som ligger utanför den lilla staden i utkanten av det lilla landet i världens näst minsta värdsdel medan jag ägnade hela söndagen åt att tycka synd om mig själv för att jag inte lever på en plats där jag kan gå och hoppa i havet fyra gånger om dagen utan att dö av förfrysning eller för att jag hoppat rakt ner och knäckt skallen ett stenhårt isblock.
Till min hjälp i illamåendet hade jag bilder från bättre tider och en kvävande tystnad.
Sen började jag elda. Det finns ingen större fördel med att bo i ett torp på landet än den att man när som helst kan ägna lite tid åt något så "back to the basics" som att göra upp eld. Speciellt när det hänger istappar inne i skorstenen och själva tändtiden tar ett par timmar längre än det troligtvis hade gjort för en grottman.
I tre timmar tänkte jag inte på någonting annat än eld och att jag måste göra en 2-do-lista.
På att göra listan:
*Skaffa en fåtölj så att jag kan sitta i framför elden och läsa en god bok med en kopp te, eller eventuellt ett glas whiskey. Det miljön måste bara vara lika bra för intellektet som armhävningar är dåligt för handlederna. Dessutom hade det, speciellt whiskeyn som jag troligtvis bara kommer lukta på då mina manlighetspoäng trots hobbyn ”göra upp eld” inte ens i närheten är många nog att gilla en sådan fruktansvärt äcklig dryck, fått mig att känna mig lite som Hemingway. Jag vet INGENTING om Hemingway, men ändå känns känslan av att göra någonting som får mig att känna mig som honom eftersträvnadsvärt.
Ensamhetens knytnäve..
Det känns som om mina brända blodpuddigsbitar inmundigade i ett torp utanför Ljungbyholm stirrandes in i luften någonstans mitt i mellan min nästipp och "så ska det låta" med ljudet avstängt och en podcast som soundtrack är den exakta motpolen till en fin stekt kängurustek i god vänners lag vid The Regents bbq-område efterföljt av en tennismatch eller ett dopp i poolen.
Ibland måste till och med jag få vara lite bitter. Förlåt. Här kommer sista tiden i Aus i bilder:
Sitter i framsätet på Glenn the Camperwagon och odlar skägg så att det knakar medan jag kollar ut på..
..detta var första bilden som kom upp.